Vivir y no respirar, morirse en tragedia, correr, huír, encontrar aquello en lo que crees. Y yo dejo
a un lado este huracán de jodidas mentiras, perdí mi fe en esto. Esta ciudad que no existe. Así que yo
corro, huyo. La luz del masoquista y yo dejo de lado este huracán de jodidas mentiras, y yo andube
por aquí un millón de jodidas veces pero no esta vez.
No siento vergüenza alguna. No me disculparé, cuando no hay ningún lugar al que puedes ir,
huyendo del dolor cuando has sido perseguido. Cuentos de otro hogar roto.
